(F) EMMA WATSON ♔ the running in clouds

**MESSAGES** : 23 - TAKE ME OUT avatar: gaspard menier.

insère une citation convenant à ton personnage ici même. elle peut être tirée d'une chanson, d'un film, d'un livre ou d'un discours. (auteur, source)

© reginaways

McCoy, Luce (négociable)

ÂGE ▷ vingt cinq ans LIEU ET DATE DE NAISSANCE ▷ 21 april, boston STATUT ▷ taken heart OCCUPATION ▷ au choix mais avec un minimum d'originalité GROUPE ▷ no women no cry AVATAR ▷ emma watson (négociable) ALORS, MALADROIT OU HABILE? ▷ écrire ici en développant un minimum

and what about me?

Résume ici l'histoire de ton scénario ainsi que son caractère en une dizaine de point minimum, histoire d'en savoir ne serait-ce qu'un peu sur le personnage et ainsi attirer les foules.

that's just you and me.

BUNUEL, DANTE ▷

- Pourquoi ?
Lui-même n'en sait rien. Alors, il reste prostré dans un silence buté. Les mains sagement sur la table, son regard fixé dans celui de son examinateur. Perplexe et passablement irrité, ce dernier s'impatiente.
- Pourquoi ? répète t-il pour la énième fois.
Et du haut de ses onze ans, l'accusé le toise sans dire mot. Toujours inébranlable, à jamais inatteignable. Il n'y a qu'une chose qui l'effraie : l'idée d'être à jamais entre ces quatre murs gris, en face de cette vitre teintée, sous la lumière blafarde d'une unique ampoule. L'idée pince ses lèvres.
Agacé, l'homme repousse sa chaise, contourne la table et l'empoigne.
- Tu te rends compte de ce que tu as fait au moins ?! crache t-il, venimeux.
Il secoue le môme et l'aurait secoué encore longtemps si un de ses collègues n'était pas venu l'arrêter.
- Alcide, lâche-le !
Il l'empoigne plus fort encore et, finalement, le libère. Dans l'interphone, une voix grave et grasse s'élève.
- Agent McCoy, sortez de cette salle immédiatement !
L'ordre n'attend aucune réponse alors, l'agent maugrée son mécontentement. Il veut s'occuper de cette affaire. Après tout, c'est du meurtre de son fils dont on parle.

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- Accusé, levez-vous.
Le verdict tombe : maison de redressement jusqu'à sa majorité.

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- Pardon, comment vous avez dit que vous vous appeliez ?
- Léon. Léon Beauchamp, monsieur.
Et le restaurateur se remémore l'affaire. Léon Beauchamp, reconnu coupable du meurtre du fils d'un policier, à seulement onze ans. Il déglutit avec difficulté. Rebuté, dégoûté par l'homme en face de lui, il replie la candidature.
- Nous avons déjà trouvé quelqu'un.
Sans plus d'explications, il se lève et montre la sortie. Bien qu'habitué à ce genre d'attitude, il se fâche, définitivement agacé. S'extirpant du banc de cuir, il peine à caché son mécontentement. Sourcils fléchis, le regard noir, le nez retroussé et une moue sur la bouche, il se statufie le temps de réfléchir à sa réponse. Un temps suffisamment long pour mettre mal-à-l'aise le recruteur du fastfood. Il s'effraie de le voir ainsi et craint de l'entendre refuser de sortir. Focalisé sur les faits passés, il n'imagine pas autre chose que la violence dans le noir de ces yeux pointés vers lui comme une arme.
- Veuillez quitter le restaurant, s'il-vous-plait, bégaie t-il avec toute l'assurance qu'on peut avoir devant un lion. Car à cet instant, l'homme en face de lui est moins un homme, qu'un lion.
Le fauve tourne les talons, poings sur les hanches.

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Sur la route, le panneau découpe les lettres d'un nouveau départ : Roswell Country. La voiture bifurque, s'engage dans l'une des allées des pompes-à-essence. Le propriétaire, un vieil homme au sourire franc et sincère l'observe de son regard bienveillant. Pour cela, le lion dessine un rictus amical sur ses propres babines.
- Belle nuit, n'est-ce pas ? Remarque le pompiste en s'avançant.
L'animal, quelque peu surpris par tant d'amabilité, jète distraitement un œil au dessus de lui. Et en effet, il n'avait jamais vu un ciel d'encre aussi dégagé.
- Oui. Très.
L'âge rend le vieil homme aguerri. Il décèle sans peine le manque de connaissance de l'animal dans l'art de converser.
- Que peut bien faire un homme aussi jeune dans un village aussi petit ? demande t-il en remplissant le réservoir de la voiture.
- J'aime les endroits tranquilles. Je voudrais m'y installer.
- Et bien pour la tranquillité, on peut dire que vous avez bien choisi votre coin ! s'esclaffe t-il. Et vous avez de quoi vous loger ?
- A dire vrai, j'espérais louer une chambre d'hôtel pour la nuit.
- A cette heure ?! Mais tout est fermé !
Pris au dépourvu, le lion ne se trouve guère plus tourmenté. Négligemment, il hausse les épaules.
- Soit, je dormirai dans la voiture dans ce cas.
Rangeant la pompe, l'homme lève les bras en l'air.
- Ces jeunes alors ! Tu ne vas dormir sur cette vieille couchette. Si tu patientes encore une heure ou deux, je te ramène chez moi où un bon lit t'attend.
Ébranlé et... touché, l'animal en oublie sa méfiance. Ne sachant quoi dire, il bégaie.
- Ne reste pas planter-là à baragouiner, viens m'aider : une voiture arrive.
Habitué à suivre les directives sans discuter, le lion s'empresse d'agir. Il est arrêté net.
- Au fait, tu vas me laisser continuer à t'appeler 'jeune homme' ou me donner ton nom ?
- Dante. Dante Bunuel.

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- Luce, j'ai trouvé quelqu'un pour nous aider à la station.
Il conserve son air gai, frais et enjoué et ce, malgré l'heure tardive. Les semelles de ses bottes crottées claquent sur le plancher tandis qu'un pas léger dévale les escaliers quatre à quatre. A ses pieds, elle troque un sourire pour une grimace. Furibonde, elle aide le vieil homme à dégrafer son gilet. Elle n'a jeté qu'un rapide et méfiant coup d'œil vers l'homme qui se tient derrière lui.
- Et où tu l'as trouvé encore celui-là ?
Lasse de subir les effets de la trop grande bonté de son grand-père, elle soupire. Longuement. Ne lui laissant guère le temps de répondre, elle enchaîne.
- Qui es-tu ? D'où tu viens ? Je te préviens, à la moindre incartade, tu en prendras pour ton grade !
Menaçant, elle avance son visage. Les traits sont durs, loin de la clémence tendre qu'on attend chez une femme.
- Excuse ma Luce, elle a hérité de la rudesse de son père, plaisante le pompiste.
Pour le lion, les mots rudes de la jeune femme sonnent de bien meilleure manière que la douceur de son grand-père. La faute à son passé. Toujours plus habitué à la rigueur qu'à la complaisance. Par instinct, il se range de son coté.
- Entendu.
A nouveau, le voilà figé. Il n'en faut pas plus : elle l'exècre.

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- Dante, vas chercher le courrier s'il-te-plait.
Sagement, il acquiesce. Repoussant son bol et le lait chaud qu'il contient, il prend le chemin de la porte.
- Où tu vas comme ça ? Tu te sauves ? l'agresse Luce de l'étage. Les bras croisés sur la rambarde, le teint blanc et les paupières encore gonflées de sommeil, elle n'a pas même la force de se tenir droite. Ses boucles glissent et tombent sur ses épaules dénudées. Lascive.
- Ton grand-père m'a demandé d'aller chercher le courrier.
Pour cette unique phrase, il prend son temps. Conscient que moins vite sa bouche bougera, plus ses yeux auront le loisir de l'admirer. La phrase parvenue à son terme, presque à contrecœur, il s'engage sur le palier, traverse le chemin au bout duquel trône la boite-aux-lettres. Le loquet glisse, la porte s'ouvre et se ferme. A l'encre noire, il déchiffre en tremblant les lettres du nom de sa victime.

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Elle cogne. Droit dans le coin de sa bouche. Sa lèvre éclate. Rageuse, elle veut frapper encore. Elle ne craint ni les retours, ni les conséquences. Mais rien. Encore, il ne bronche pas.
- Pourquoi tu ne te défends jamais ?
D'un revers de main, il essuie le sang.
- Je suis non-violent.
C'en est trop, elle ne peut réprimer un gloussement moqueur.
- Je t'ai vu flanquer des raclés à des clients seulement parce qu'ils te regardaient de travers.
Elle veux qu'il réagisse. Ici et maintenant. Parce qu'elle trouve injuste qu'il la traite différemment. Seule, elle avait essayé d'en lister les raisons. L'une d'entre elles lui avaient semblé bonne : c'était une femme.
- Toi, c'est différent.
Elle l'embrasse. Il recule, elle avance, pousse davantage sur sa bouche, emprisonne son cou. Elle le maintient ainsi, prisonnier de ses charmes, plusieurs secondes avant qu'il réussir à s'extirper. Dos à elle, la main en avant en signe de protestation, il n'ose plus la regarder.
- Arrête ça.
- Non.
Elle le contourne, l'oblige à faire face. Derechef, elle s'élance vers ses lèvres. Elle ne les atteint pas. Il lui a saisi les poignets. Férocement. Il grogne.
- Arrête ça !
Passée la première frayeur, elle exulte, sourit.
- Enfin, tu réagis.

NEW IN ROSWELL COUNTRY · **MESSAGES** : 14

J'actualise depuis 11h30 ce matin pour voir ce que va donner ce scénario et... WAOUW, mon Dieu, j'adore, quelle originalité, pour une fois ça fais plaisir ! Et puis tu écris divinement bien ! Soit, si tu veux bien de moi, me voilà I love you

(Je ne sais même pas si tu avais déjà finis, mais j'adore alors je fonce ! xD)

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Déjà ?! Et bien, je suis vernie aujourd'hui ! (F) EMMA WATSON ♔ the running in clouds 2774444739

Je comptais rajouter une ou deux anecdotes mais bon, je te ferai un descriptif par MP ;]
Merci de tenter le rôle !

NEW IN ROSWELL COUNTRY · **MESSAGES** : 14

Ah oui j'ai vu Emma et j'ai vu que toi tu avais Gaspard alors je me disais déjà que je voulais le scéna xD (pourtant d'habitude je ne fonctionne pas du tout par avatars et j'ai tendance à jouer des gens inconnus). Puis l'histoire, je suis sous le charme (F) EMMA WATSON ♔ the running in clouds 2774444739

D'accord dans ce cas j'attends ton mp avant d'entamer ma fiche :)

(F) EMMA WATSON ♔ the running in clouds

BURNINGPAST

BURNINGPAST

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